Primavera e fotos.

Fim de tarde nesta Paris cinzenta, cada quarta-feira,
a Maison Européenne de la Photographie" oferece a
entrada gràtis pra quem quiser ver essa exposição de
Georges Rousse, um artista Francês que intervém
em prédios abandonados, criando novos ambientes
dentro dele.

'A primeira vista, parece que ele faz tudo com Photoshop,
mas logo se vai notando a amplitude do seu trabalho.
Rousse e uma equipe de voluntàrios pintam os interiores
engandando a vista, criam formas sòlidas em 3D apenas
com tinta e pincel. Um filme no subsolo mostra o artista em
pleno trabalho, com sua equipe, a a complexidade do que
ele realiza. Genial e bonito, dois conceitos, parece, cada dia mais
difìceis de se encontrar nos dias de hoje.

Confiram o site da "maison":
http://www.mep-fr.org/default_test_ok.htm

Fica situado numa àrea muito interessante do Marais,
o bairro que concentra muita galeria de arte e muitos
bares interessantes. A um passo da catedral de St. Paul e
da praça de Vosges.

primavera II

"A primavera se aproxima do verão, e no entanto vai se
parecendo cada dia mais com o outono".
Esse tipo de conversa se ouve de qualquer vizinho com quem
se cruza no pàtio do edifìcio. Mas não deixa bem de
ser verdade, o dia do começo oficial do verão serà em
vinte dias, dia da mùsica em Paris, dia 21, de qualquer dia
da semana.
Enquanto se espera que a primavera encerre a sua crise
de identidade e se pareça mais com primavera, o melhor
é esquecê-la e levar a vida adiante.
Tarde de chuva fina, tarde de céus de chumbo, tarde
de bicicleta e de museu D'Orsay.


Bicicleta, Velib, da République até o museu, uma pedalada de
uma meia hora. E' bom quando o tempo não està firme, pois
sobram mais bicicletas nas estações, menos gente se arrisca no pedal.
Ir de bicicleta ao museu é um dos pequenos prazeres desta
cidade, onde jà não hà tantos pequenos prazeres assim.
Museu D'Orsay, à beira do Sena, antiga estação de trem,
grandes relògios na fachada, um deles faz as vezes de decoração
para o café no quinto pavimento.
O museu oferece uma perspectiva interessante do Impressionismo
ao situà-lo no tempo em que surgiu. Curiosa a agitação de todo
mundo neste museu. Penso aqui comigo que neste museu parecem
todos se identificar com as suas imagens de uma maneira muito ìntima.
A sala de Van Gogh, no quinto pavimento, é a mais cheia e a mais
agitada. Descobrem todos o irmão perdido, a imagem perdida, descobrem
o que lhes faltava a vida inteira. E de uma certa maneira, aquilo tudo
é mesmo parte da vida de todos; aquelas imagens modificaram profundamente
a maneira como vemos o mundo, e como imprimimos o mundo em telas,
em fotos, em publicidade. Tudo virou um neo-impressionismo patente,
e dele não conseguimos nos desvencilhar, e aì a sensação de familiaridade extrema.
Não deixa de ser por isso que hoje hà uma exasperação em tudo fotografar no museu; fotografam-se telas, estàtuas, tetos, até as tabuletas com os comentàrios em cada obra; a famìlia se posta membro a membro diante de algumas das obras. O resultado
é que fica difìcil contemplar, a era digital da overdose de imagens
e da reprodução da imagem ajudou a aumentar esse alvoroço por captar e
captar incessantemente.

Das telas do museu, a minha sempre favorita é mesmo essa do "Bal du moulin
de la gallette", de Renoir. A reprodução dessa tela não faz jus ao que
ela é de verdade, ali presente diante dos olhos. O ar festivo, de conversas
ao ar livre, as cores, tudo passa uma felicidade difìcil de encontrar
nesta primavera incipiente de Paris. E a faz esquecer.

primavera

o tempo passa, o tempo passa na minha cabeça que bole,
que sai por aì pra ver coisas,
saudade é um sentimento estranho, pois que tem a ver com espaço,
e tem a ver com o tempo.
saudade é uma maneira de estar no mundo e de
confundir tempo e espaço, problema de
integração dos dois dados do mundo, dirão certos
especialistas em cognição,
mas sò quem tem saudade sabe do que se trata,
e saudade tem graus de variância, saudade maior e
saudade menor, as saudades se misturam na cabeça,
e o ser vai se definindo assim, saudade sobre saudade,
que se redobram umas sobre as outras e se apagam,
e se somam, e se renomeiam,
e se sobrepõem se confundindo, mascarando umas as outras.
saudade não se escreve em inglês, nem em francês,
saudade não se escreve em documentos oficiais,
em papéis, em carimbos, em duplicatas com a firma reconhecida...
a saudade não existe na burocracia oficial, nos papéis timbrados
deixados em pastas bem-mal arrumadas e organizadas,
as saudades se escrevem em papel de pròprio punho,
em làgrimas borrando a tinta da caneta que as escreveu,
as saudades se escrevem nas làgrimas limpadas assim
como se não tivessem lugar em camisas brancas e suadas,
as saudades vão se escrevendo em pequenos atos e destratos
pela vida afora, a saudade é aquilo que preenche espaços,
e por preencher espaços (que existem, que existem)
as saudades são sòlidas, e são saudades de coisas
sòlidas: uma voz, uma mão a enfatizar um pensamento,
um gesto que identifica uma presença, um rosto que sorri
e um rosto que chora, saudades são saudades de mùltiplas coisas,
antes de serem saudades de uma coisa sò.
saudades são sòlidas, mas saudades não se perdem, são invisìveis,
não se vêem, apesar de sòlidas e constantes e presentes,
saudades são o que fica,saudades são o que nunca irà,
saudades são o sucedâneo (esta palavra aprendi com ele, me lembro do momento
exato em que a aprendi),
saudades são o sucedâneo da coisa em si,
saudade não passa de saudade, mas como dòi!